he was, like, and i was, like, and we were, like,

A sucker punch to                               the hips left us all a bite too few. Years, man, those puckers just roll                                             on by. We're                                                                            now on our eighteenth grotto, pending                 bins and bending                                             danders with wrought irony and the icy suds of                                               a festooned crinkled lip, illegit perhaps, but who's to say, while everyone, each and all, are like, yo, cheggit, and the                                                         shit's                                            all about looking for                                                                relaxing thyme and ease-graters,                                but the ship's never the same, and the clouds got loads of ink                             in 'em.           Anyone left? Muster                                              for the                                          rested bests, friend, and look                              for rumps                          under the                                                          following rattles.